Le dierón tiempo...

Llegaron tarde y le dieron tiempo. Tiempo para cuenta darse donde estaba. Para en el centro saberse estaba. Y tiempo todo para pensarlo. Resentirlo.

Le dieron tiempo y lo notó. Notó que en el lugar que debía ser mas barato se encontraba pero por estar donde estaba todo el lugar, todo al menos "caro" costaba.

Se dio asiento y descansó pero el tiempo pasó y analizó que éste lugar, el centro de lectura, de lectura el centro mismo; aquel prometido para el bien del pópulo y su ingreso impopular; aquel de un fondo, quizá del fondo mismo de las señoras dentro o quizá otro fondo que así se llamase por no haber forma otra, no por no poderse, si no por así, como siempre, aparentar.

Se dio el tiempo, tomó asiento y se dijo "lo presiento"...
""Presiento que como todos aquí, en estos dos millones de cuadrados kilómetros -casi-, donde todos somos mestizos y de indígenas devenimos - "casi" my dear, siempre así nos sentimos. Presentimos, solo, como nos tratan y mal nos sentimos y de todo nos apartan y gritamos y gritamos y empujamos y empujamos, pero na', no nos oyen porque no se dan el tiempo, pues lo tienen todo, casi, menos tiempo. Ocupados se encuentran en lugares como éste, en noches como ésta -y madrugadas- donde EL ARTE (su arte) se venden y su arte (quezque EL ARTE) se compran; en momentos como éste, en los espacios para todos -los que sobrevivan horas altas y hartas de frenesí y claxonazos... horas de lento frenesí y "no avanzamos"-, todos, todos los que -entonces- por aquí vivan, que presiento se creen ser TODOS. Éste es, pues, el fondo , un fondo de cultura, quizá por encontrarse arto abajo, quizá por estar hasta atrás de las Reales prioridades, pero fondo, el de lo que no tenemos o poco tenemos, de los que queremos pero no podemos -no nos dejan, represiento- tener.

""Sí, es el lugar mas bello para esto, lo que resguarda; es el de los fondo minimalistas y las composiciones "clásicas", donde lo que se compra ya era de ellos. Y terminan la noche determinantemente solo entre ellos; en sus historias y su beberes para celebrar deberes y adulterar histerias. Es aquí donde todo debería comenzar, quizá no de nuevo, presiento, pero algún segundo comenzar, pues en nombre es nuestro y esta tan lejos la cosa ésta y se vuelve suyo, vueztro.

""Presiento que sus historias; de ellos; gente sencilla, de esa rara, de la que es e-x-q-u-i-s-i-t-o encontrarse. No son como las relatan. No son como las venden esos ojos claros y esas nalgas firmes, ricas. Presiento que sí hay esos hombres tras esas historias y son grandes maestros doctores e química y matemáticas venidos de pueblos y postgrados en los esteits, pero presiento, no, creo -casi- que sean así: "honestos".

""Porque éste no sería un centro del fondo sino otro edificio de una colonia "chic" al centro. Éste sería en otro espacio y viviríamos otro tiempo pues estaría en el centro-centro donde hasta el asta dejaría ondear al viento libre la bandera, pues significaría a algo y en invierno no se sentiría frío, frío. El fondo sería la base y nosotros sus exponentes del arte que fuera arte, ARTE y dejaría fuera "EL" arte, donde lo mínimo quizá no estaría roto pero así mínimo habría muchos para por uso romperlo.

""Ésta y otras serían nuestras noches, tuyas, mías, suyas, vuestras y de-más. Nos daríamos tiempo y dejaríamos el canal -que nos estrella-, luego la tele y quizá la casa pues los parques serían casas y éste el centro de nuestro fondo.

""Pero presiento que seguiré aquí un rato y que quizá me ponga a escribir lo que pienso -casi- o un poco menos.

""Aunque presiento que con estos tiempos no tardaría yo en partir y después mis obras en volver porque si a algún lado llegaran, sería aquí en el centro lejos del mundo donde lo que podría ser barato no lo es simplemente por ser donde es, donde blanco y negro son las paginas, los estantes, el mobiliario y las palmeras; así como las fluorescentes del techo que de tan viejas y estiradas, tintineantes.

""Entonces presiento que é que quizá volveré, en impreso o impresionado, porque nada habrá cambiado y ese fondo, el que debería ser barato, no lo es, el que debía sernos de todos, no es. De la condesa sin nombre propiedad es, visitado y abandonado por los que en preguntas de si sabrán de Focault o Serrault, nada. Para nosotros prometido, para ellos construido, entre ellos erigido como oasis por los de siempre efigido, de pié y derruido.

""Presiento que doy vueltas, vueltas Derri-da la vida, ¡y estoy casi acostado! quizá será que no me gusta Stress o que ya no aguanto mi strauss, pero langui-pesado se toca el piano y rechinante-artoso se escucha mi resoplido.

""Presiento que no sé que será y menos como se leerá, presiento que solo es cansado esto de que que me atrevo y escribo, mejor paro, descanso y no permítome mas pues desconozco cuanto mas sea, algo me dice en el ceso que, eso, necesito un recesi, pues por algo en ésta vida llegamos tarde, a película empezada, mi anima contrariado y mi animo conflictuada. Mis desconocidos en la sala y la película adentrados y yo aquí sin dejarme en paz. Por algo en vida presiento se me deja para descansar y no, no lo hago, resiento "vamos, vamos duerme, el tiempo se te ha dado""

Resintió, no lo pensado, si no su propio "lo cansado. Se dejo de apariencia y volvió a él, poco a poco, no de a mucho. Se dejó sobre el respaldo, ahí acostado -casi-, entre nadie -casi, solo libros- y esperando a nada -solo desconocidos, casi-.

Se sintió re-mal y viceversa. No se puso de pié, desguanzó. (A)Barato su nada. Dejó de fijarse (mas que el el pule-piso que ahí sonaba silente). Quiso una mente blanca y se acercó, no mucho, pero se acercó. Se expandía su universo y quizá éste en él. Centrífugo, centrípeto y viceversa. Quería callarse, brincarse, callarse los ratos -y las indistancias- y arribar temprano a otro sitio si bien por una, otra falsa arma, pero temprano arribar...